ParlamiPerSempre

Se ci rivedremo sarà per sbaglio.
Ti ho visto. Tu no. Credo.
Io tremo.
Manca il fiato.
Continuo a camminare.
Caldo.
Batte il cuore.
Non respiro.
Cammino.
Ora passa.
Sta passando.
Rallenta anche il cuore.
Belle quelle scarpe.
Mi manchi.

It’s you when you’re right about something, and I lose.

Mi fanno ridere gli uomini (come i “donni”) che fanno i duri, che fanno quelli che non ridono alle battute semplici, che ti fanno credere di prendere le decisioni forti, quelle importanti, quelli che dicono che ci mettono impegno.
Mi fanno ridere perché poi, puntualmente, chiama la fidanzata e allora tornano tutti gattini.

Non vuole essere una battuta, non è qualcosa che assomiglia a “grazie al cazzo”, no. Vuole essere un ringraziamento vero, sentito, dal cuore o almeno così si dice, perché poi non lo so se le cose sentite partono veramente dal cuore. Deve essere un ringraziamento al tempo e non quello che si odia perché ti fa invecchiare perché non è il tempo che ti fa vecchia, sei solo tu. Sarà un ringraziamento al tempo che prendo, talvolta, per pensare, per non correre, per non fare passi azzardati perché non è quello il modo giusto di vivere, talvolta. È un grazie al tempo che ho preso per non dirti nuovamente che mi manchi, perché non è sempre vero, non è sempre così. A volte (e non avvolte) mi manchi. Non sempre. Ed e grazie a quel secondo con cui te ne sei andato e io non ho fatto in Tempo a dirti “ciao” che non sono ricaduta in quell’abisso che mi hai creato per anni. Si, anni. È questo il senso in cui si odia il tempo, quando lo si butta per qualcosa che non c’è. Ma ora so che quello che non c’era non potrà tornare, perché non è mai stato. È quello di ora il tempo da amare, quello per cui non ho rimpianti, da iniziare: senza di te.

Non ci sei più.
La notte, alle tre, a parlare con me.
Non ci sei più. 
Da due anni, ormai.

Non ci sei più. 

Scrivimelo di nuovo, scrivilo a tutti e a lei che non ti basta.

Non serbare nulla, spendi,

sperpera allegrie, gioie,

scambiale con aria azzurra

perché vadano volando,

per il cielo, fanne acqua,

riempi i torrenti del mondo

delle sue schiume sprizzanti,

entra in anime assopite,

e scuotile per le ali,

agita, come di grano,

grandi campi di speranze,

straripa, straripati

d’amare e d’essere amata:

perché

né oggi, né questa notte

il tuo amore finirà,

né a me finirà l’amata.

Molto ci resta.

Non senti immense truppe di baci,

e di resistenze, stormi

d’avvenire sulle mani,

di rapimenti e di calme?

Quel che mi resta, invisibile,

taciuto, serbato in fondo

a ciò che toccano gli occhi,

a ciò che le mani toccano?

E non sta sotto la terra,

sordo minerale, attesa

di un’anima pura d’oro.

Neanche è un dono senza peso,

segreto frutto celeste,

che, attaccato

su qualche ramo dell’aria,

si prepara alle tue labbra.

No, non c’è quel che ci resta

né in miniere, né sugli alti

orti di stelle mature,

non sono diamanti né astri.

Non esiste, non ha forma,

neanche soffre dei penosi

perimetri del creato.

Palpita ciò che ci resta

solo in quello che ci diamo.

Laggiù, al di là dei baci,

degli sguardi, del piacere,

senza una forma, sicuri,

i piaceri, baci e sguardi,

aspettati, che si aspettano.

In ogni abbraccio rinasce

un nuovo essere altro abbraccio.

Il bacio che si esaurisce

ne chiede un altro a se stesso,

nel suo gioioso spirare

già sente che matura.

Darmi, darti, darci, darsi!

Non chiudere mai le mani.

Le gioie non finiranno,

e neanche i baci, né gli anni,

se non le chiudi.

Non senti

quale ricchezza nel dare?

La vita noi la vinceremo sempre,

affidandomi, affidandoti.

Pedro Salinas

No, non lo so.

No, non ti credo.